C'est l'heure incomparable, l'heure diaphane et fluide de la violette des bois. Son humilité proverbiale devient usurpatrice et presque intolérante. Elle ne se blottit plus timidement entre les feuilles, elle bouscule l'herbe, la domine, la voile, lui impose ses couleurs, lui insuffle son souffle. Son sourire innombrable recouvre les terrasses d'oliviers et de vignes, les pentes des ravins, la courbe des vallons, d'un réseau d'allégresse innocente et suave ; son parfum frais et clair comme l'âme des sources qui coulent sous les monts, rend l'air plus translucide, le silence plus limpide.